Мы, живущие весело и бессмысленно, немножко тусующиеся с олигархами и слегка знакомые кое с кем из правительства.
Мы, ищущие себя на последних страницах глянцевых журналов в фотоотчетах о светских вечеринках, и соревнующиеся в том, кто из нас ближе к Константину Львовичу.

Мы, с наслаждением загадившие русский язык нелепыми словами «культовый», «гламурный» и «метросексуал», и штампующие вслед за сериалом про ментов сериал про бандитов, вслед за слизанным реалити-шоу – бездарно адаптированный ситком, точно зная, что «эти козлы все схавают».
Мы, дети времени, когда быть успешным стало важнее, чем быть талантливым, понятие «личность» заменено понятием «медийное лицо», а вдохновение и душевные порывы – рейтингом и долей.

И вот мы оказываемся в странном пространстве без координат, похожем то ли на дом, то ли на склеп, то ли на вечность. И надо понять – это мы еще продолжаем прикалываться, или уже умерли?

Как всегда, мы долго не могли определиться с жанром спектакля. Помог Вадик Самойлов, который сказал, прочитав пьесу: «Ну, то есть это про нас, которые так… сами над собой издеваемся…». Или что-то в этом духе сказал, мы дословно не помним, а спрашивать у него неудобно – чего беспокоить композитора лишний раз по глупостям. Так что мы согласились считать нашу пьесу трагифарсом.